Edad: 25- 35         Sexo: Femenino (¿?)

Señas partículares: Fuego. ¿?  No verdes. 36B. 69.  Petite {mort}. Ciudad de México. Azabache ¿? Narración salvaje. Métrica. Lúdica. jfs08 @ 80sfj . incógnita*. Laberinto, se enreda y traslapa y genera reacciones de piel-sudor-instinto. Texto. jpeg ¿?

Momentos en bits, sin embargo el tacto + Mundo.Real™ =  _root/prohibido/instinto/placer/

Comentarios: ____XXX____¿?__

*El inútil intento por adivinar se transforma en parte del mismo viaje.

orígen > causa > efecto > sincronía < efecto < causa < destino

La dócil cadencia, la insólita coincidencia, piedras, síntomas del universo en perfecta armonia. Mira más allá, bajo la piel, donde descansa la tinta del tatuaje que eres en el alma, a la orilla del río de memorias sin sentido. Emergencia de hábitos.

Disuadir. Evitar. Condensar el todo en tu voz que penetra mi cabeza y permuta los demonios por estas palabras escritas, sin final aparente.

“I´m waiting for the night to fall, i know that it will save us all.
When everything´s dark, keeps us from the stark reality…”

Pánico. Masivo. Conciencia que se expande, cunde, cambia a la distancia y sobre las millas alrdedor. Debe existir un sonido al respecto, que sea la alerta cuando apareces en el sueño, el mismo de la ballena en ese pacífico océano Pacífico mientras te escucho susurrar -en portugués-, el diagnóstico final del como y el por qué estamos en este loop interminable hace tantos años, el mismo que protagonizas y evitas a pesar de resultar inmersa en la secuencia desde el inicio.

Irresistible posibilidad insomne. Donde descansa la luna, Javiera, te busco…  y algunas veces te encuentro.

El sonido de las olas y esa arena viñamarina, los diálogos inusuales por (aproximádamente) 5844 días de ventaja que se disuelven y revientan bajo el Muelle Vergara.

Nunca más habrá Santiago ni Ciudad de México durante ese fragmento robado al cotidiano ritmo en separado.“Lips like sugar, sugar kisses…”, sin puta idea de quién interpreta pero la repites una vez  y la susurras y a la cuarta vuelta ya es tuya y a la sexta se transforma en el acompañamiento de ese instante dual, mientras conduces  a 140 kph bajo el cielo azul que anuncia el inicio de la primavera (que busqué hasta agotarme y recupero en el reflejo que eres en mi).

“De la nieve al mar en 120 minutos”, dijiste. Y así fué y con ellos, comenzamos a matar promesas. Pronto, R, será a la inversa: del mar a la nieve en 120 minutos y entonces podremos despertar en el instante robado al universo, escuchando la misma canción mientras nada más importa, excepto reconocernos dentro del fragmento…

Sonido: crujir de huesos. Romper en 5 fragmentos el cráneo con un sólido golpe de concreto tras contemplar desde la altura (hasta el suelo, cae de espaldas) el color del cielo estéril; de inmediato la gravedad domina la acción, lentamente la escena se transforma. Silencio. Fragmentos contenidos entre músculos y piel. Silencio.

Llueve en Montevideo. Aníbal se pierde en los efectos químicos recostado en el sillon blanco con pequeños cojines rojizos sin notar la ausencia de Renata, que permanecerá durante 20 minutos en esa extraña posición sobre la acera mientras la sangre fluye hasta mezclarse con el agua de lluvia y crear formas extrañas llenas de aristas líquidas que se alejan del punto de partida, hasta agotarse.

Estoy conmovido por una película, mezcla de amor y política, curiosamente, después de un domingo politizado extrañamente a la distancia. Y recordé algunos instantes que jamás he descrito ni en trazos ni en acordes ni en texto; entonces salí a fumar acompañado -de forma extraña-, por las estrellas sobre la ciudad en silencio.

Hace unos días me preguntaron por qué dejé de escribir “en forma”. La respuesta es muy básica: porque hace 15 años decidí vivir las historias en vez de narrarlas, aunque de vez en vez tomo algún momento y lo transformo en estos posteos que a nadie le interesan, o en esbozos de cuentos que retomaré  cuando sea el instante de jugar a ser “escribidor”.

Esto viene al tema por lo siguiente: hace tiempo quiero hacer un guión para cortometraje, por lo cual he solicitado la presencia de algunos demonios internos y lentamente voy implotando para no vivir del todo sino describir parcialmente esa idea que no sé donde ni cuando ni en qué formato terminará por aparecer (porque no controlo eso, afortunadamente, aunque intentaré sea ese guión mencionado), y cuando pase la tormenta, sentarme a fumar buscando que el cielo sea lo más semejante al de esta noche, ojalá también en silencio.

Apareces en sueños, como siempre y desde siempre, escuchando y sonriendo en la ventana directa a mi conciencia: jueves de sincronicidades, Javiera, y los hábitos simplemente se reintegran a la marea…

No hay esquemas: el camino se traza libre bajo cada paso y en consecuencia, arrítmicamente pero con el rumbo firme hacia lo incierto. Dias del arte… y me estoy sumergiendo -sin hundirme-, en la colecta de pensamientos resistentes a las inclemencias de la cordura y la lógica contemporánea.

Nómade, entonces, es hora de salir al panorama no resuelto…

Lunático. En el lado más oscuro del planeta y no de la luna porque, bien dice y cierra el disco: “There is no dark side of the moon, really. Matter of fact it’s all dark.”

Y es cierto. Década. Lustro. Año. Mes, semana, día, hora, minuto, segundo; lo mismo y diferente. reEvolución. reCiclo. Sin sentido. En la hierba, en el pasillo, en la cabeza… Lunático. Lunática {Javiera, en cada susurro y sin tiempo cuando los demonios asaltan el hábito, el ciclo esférico}. Citaloprám y el arte, las ideas sin vicodín pero con xanax y ethanol y cannabis (predecible)  alrededor de todas esas gotas que olvidan la risa y retornan como fantasmas que sostienen la “normalidad” y el ritmo cotidiano y gris.

Limpieza extrema, suaves labios. Del surdelmundo, del viejomundo, en ese intento -vano-, de hacer que los trazos realmente tomen sentido y respiren. Absurdos que se irán, porque el arte reclama y el Mundo.Real es insuficiente para simular los vínculos sincrónicos entre los dos.

Y antes que tu lo hicieras, huí. Y sin embargo, espero.

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“Brain Damage”

The lunatic is on the grass
The lunatic is on the grass
Remembering games and daisy chains and laughs
Got to keep the loonies on the path
The lunatic is in the hall
The lunatics are in my hall
The paper holds their folded faces to the floor
And every day the paper boy brings more
And if the dam breaks open many years too soon
And if there is no room upon the hill
And if your head explodes with dark forbodings too
I’ll see you on the dark side of the moon
The lunatic is in my head
The lunatic is in my head
You raise the blade, you make the change
You re-arrange me ’till I’m sane
You lock the door
And throw away the key
There’s someone in my head but it’s not me.
And if the cloud bursts, thunder in your ear
You shout and no one seems to hear
And if the band you’re in starts playing different tunes
I’ll see you on the dark side of the moon

“I can’t think of anything to say except…
I think it’s marvellous! HaHaHa!”

Jack Daniel’s, Lucky Strike. Bar Liguria o cualquier lugar de este universo; nombres caras voces labios orígenes sentidos y conexiones insólitas y disonantes -en apariencia-, sin frivolidad pero con rasgos glam. Viajeras sin destino común. Y sin palabras voluptuosas ni excesos de momentos, simplemente rasgan la continuidad y vibra todo por un momento y entonces Buenos Aires, Ciudad de México, Santiago de Chile, Madrid, Bogota, Lisboa y Munich condensan memorias semejantes y plácidamente no conexas entre si.

Piel y cada respirar es lo que permanece. Y nunca espera, evoluciona sin convulsiones ridículas de sentimientos inoportunos: es arte, fue un sublimación del contexto, será tan permanente como trazos del artista en el efímero cielo. Existe sin importar amaneceres lejanos, letras distorsionada y reencuentros radicales. Disuelta y sin dudas: esta pinche existencia guarda secretos y sonríe de vez en vez al hidratarlos con caricias semejantes, pero absolutamente distintas.