Once
Alguién se robo una primavera, en algún momento, entre mi vida en Ciudad de México y el translado a Santiago. Extravié, perdí o me secuestraron una primavera que me correspondía por derecho propio. Mi teoría es que fué robada en compensación por los futuros daños al sistema de lo que conocemos como realidad, resultado de mis desvaríos y sus consecuente obras que se clavan en la tierra cada vez más profundo y sin piedad, partiéndo piedras.

Cuatro años, un mes y muchas estaciones boreales después, afirmo que esa primavera me ha sido devuelta -de manera extendida y generosa-, con suave olor a océano, reflejos verdes y frescura de labios que colorean el paisaje habitual y lo transforman en una extasiante escena sin final. Inspira y crece, a pesar del otoño cercano, y no parece querer ceder a la razón y el sosiego. Inhalo, aspiro y vuelvo a girar. De forma gentil, esa primavera latente toma forma de musa inagotable y adquiere sentido y pierde el sentido resistirse a caer sobre cada uno de los instantes que la conforman y se impregnan del polen dorado entre cientos de flores que bailan bajo el cielo alegre. Y entonces late un poquito más. Y de muchos poquitos se forma un todo perfecto de dos para dos, el micro.universo, que viaja de beso en beso, alrededor de mi adicción.

Sonrie en tu Partenón: desde el sigilo, el todo es sólo para ti.

Luego me llamarás ‘mi diablo’, y recibiré una bofetada violenta, asesina: tu penitencia será intentar matarme y no conseguirlo, no esta vez al menos. Porque desearás que permanezca dentro tuyo (lengua, dedos, verga, corazón y pecado), hasta que todas tus células cedan a mis deseos.
¿Alguna vez te he dicho que desearía redimir mis infiernos enredado en tus piernas, inhalando, lamiendo, penetrando y sintiendo tu orgasmo por los siglos de los putos siglos? Podría resucitar tan solo para volver a follarte por cada posibilidad que ofrece tu cuerpo, atarte a la mas deliciosa tortura y morderte y ahogarme entre la mirada que me ofreces cuando dejas de creer que tienes absoluto control de tu piel y simplemente abres el deseo a mis labios.

Tu sabor a océano furioso, y lo navego con los dientes. Transpiro. Gimes. Muérdeme márcame mátame miénteme. Te regalo el pinche rol que te plazca, el ‘cinismo’ y control divino. Te obsequio mi adorada (in)conciencia y todas las letras siniestras que provoques hasta que logres diluirme en el limbo. Solo pido a cambio un simbólico rosario de orgasmos tuyos sin limite ni moral ni culpa ni olvido. Si así lo prefieres, invoca tu dios de testigo: tal vez entienda de una vez qué, al crearte, desató cien mil demonios que no descansaran hasta escucharme decir tu nombre mientras rodeas mi propio orgasmo con tu respiración, y me llevas a conocer tu infierno que es mi cielo, donde descansaremos un largo rato antes de volver a donde nadie imagina que la perfección existe cuando pulsamos al unísono.

Estamos aquí en absoluta y total sincronía, en forma de estrellas reflejantes de luz, como un espejo que hace girar de nuevo al universo y no detiene el oscilar entre cielo e infierno nuestros… que finalmente son utopia y trazos inconclusos en el cosmos imperfecto, donde tu plural insiste en provocar implosiones lógicas por tu ideal concreto y jamás abstracto, el que prefieres a tu ritmo sin riesgo de hábitos y creencias. Mi ego es de plástico; entonces comienzo a disolverme en cada muro, perdiendo el sentido e impulso del todo que es nada según el ángulo de enfoque.

Inmortalidad, elijo. Y donde estas, cuando no eres, simplemente no te encuentro como fuiste o serias eternamente. Pero cuando estas, cuando verdaderamente eres, cuando existes real, el mundo común se hace pequeño e insignificante ante los pulsares que somos al encontrarnos vulnerables y totales en el universo infinito, y de forma simple somos perfectos: somos nosotros. Somos. Perfectos…

[ tic.tac... tic.tac ]

Hoy, en la mirada, escapas. Escena uno, ¿recuerdas? El último beso (negado) y nada más queda, excepto lo recopilado en tu estrella, sigilosamente y de manera perpetua que me hace sonreír por el todo y la nada que nunca existieron pero siempre estuvieron ahí, a tu forma y mi fondo en balance perfecto. Y ya no necesitas decirlo porque no quiero escucharlo pues lo leí en tus ojos y como ya sabes, te creo. Tic tac. Sin palabras, tu equilibrio es mi olvido, mi destierro. Desaparezco girando hasta disolverme en tu océano en calma, en silencio.

Quinientas cuatro horas después y en complicidad con su dios, ella lo ha exiliado al limbo, donde él se sumerge hasta llegar al fondo y entonces descubre la forma, el sentido práctico de la mirada extraña -pero conocida y predecible desde hace mucho tiempo-; todo gira una vez más (y tal vez de manera definitiva), sin mucha coherencia estética pero en un compás lógico y asumido desde el minuto primero.
Él prefiere el silencio y culpar al tiempo, a ‘ellos’, al peso inmenso del mundo perfecto y decide dejarlo subir en la espiral de la inmortalidad que nombra como ‘arte’, antes de escuchar cualquier plegaria de esos labios adictivos con textura de pecado y sabor a inspiración. Morir o matar, es o no existe, y sigue girando, en órbita perpetua, alrededor del nunca pero siempre existió. Aquí y siempre, jamás existió y gira en el limbo y gira entre ellos y gira y se disuelve antes de caer y gira otra vez y ella encuentra la salida del laberinto, escapa del desierto, evade la lidia, salta el abismo, rompe la perfección, asesina a los demonios, elige el primer destino y sigue girando cuando habla con dios y silencia los paisajes sonoros, diseca el camaleón, corta las dósis, retira las manos y cubre su cuello, destruye el revólver, implota el infierno y por ende limpia el pecado y se va girando y girando como el último baile en absoluto silencio. Él, en el limbo, gira dos veces y cae muerto, sin culpa ni rencor ni pulso excepto la extraña sensación de vacío en los ojos, que no alcanzan a contemplarla por ultima vez antes de salir de la atmósfera y perderse en el majestuoso -pero predecible- macro.universo.

Ella camina y se aleja. Ella gira y desaparece. Ella ganó la partida y nada más queda… { cae el telón }

[ Escena 2 ]

Gira y se transforma en el punto.cero ground.zero y comienza en el Limbo y sube al infierno y baja al cielo y esta vez es hyper.real y macro.sensorial y ultra.secreto y viajan en la espiral que se auto.denomina Arte y respira y transpira y pulsa y vibra y crece y ella y no caben ellos y él brinca entre las estelas de sus labios y los ojos fornican y roces e inicia otra vez y gira pero ahora lentamente, pausado en un exquisito baile suave, privado, constante, y la dósis mutua del pecado que no es tal, pues tiene forma y fondo definido en el universo particular donde ellos no tienen nombre, solo tacto, piel y corazón para entenderlo.
Y gira de nuevo y crece y se estira y la mira y 21 días después no es igual: es infinitamente mas real e intenso… { cae el telón }

[ Escena 3 ]

Eres la autora: te sigo.

Espejismo: existes…

AhÍ, no existo pues no pretendo y simplemente soy mi día a día, sin sentido para ellos, agresivo y prepotente para ellos, nihilista y absurdo para ellos. A veces pienso en desistir y dejarlo pasar, pero me entretengo pues me hacen reír, aunque aburren tras determinado tiempo. Me hacen reír, me aburren. Me hacen reír, me aburren…
[ loop ]

Espero no mimetizarme y ser un fracaso en el uso útil de eso para lo que muchos viven actualmente. Y por supuesto, seguir riendo. De ellos.