[ Las ridículas formas sin fondos, las caóticas siluetas sin contenido. Mainstream people. Poses y cadencia triste. ]

T. y su esposo C. viven en Ñuñoa, en uno de esos antiguos apartamentos de techos altos y sólidos tablones de madera con barniz retocado, brillante. Ella, estudiante de literatura, él profesor de… no sé, profesor de “algo” relacionado a tecnología y comunicación. Ambos mezclan el español nativo (lleno de ‘chilenismos’), con palabras en inglés que pretender ser hipster y cool, pero terminan siendo ridículas y forzadas, creando ese lamentable diálecto que resulta una sátira malograda para quién entienda bien cualquiera de los dos idiomas.

Pero T. tiene mucho talento, y además es, digámolso de esta manera, una exquisita post-adolescente cuya líbido a flor de piel contrasta con la cara dulce -mirada tierna-, y empata con una provocativa y curvilínea figura, tentación que no distingue edades ni géneros para otorgarle una mirada que terminará fascinada, inquieta, envuelta en tentación. De C. no puedo hablar mucho, jamás le ví más allá de una borrosa imagen digital y además, por obvias razones, no resultó el objeto de interés en esta pareja santiaguina.

Esta mañana desperté recordando el primer encuentro con T., en los pasillos de la Universidad. Día lluvioso, frío. Ella y su largo abrigo negro (vintage), atravesaron el pasillo donde me encontraba fumando, en solitario. Miradas lúdicas, sonrisas sin coreografía y rastros de perfume a violetas… pero no hablamos ese día, sino hasta un par de semanas después cuando lo que algunos llaman casualidad (y yo, sincronía), nos llevo a coincidir en ese pub de Providencia y bailar lado a lado los sonidos predecibles del house minimalista, hasta encontrarnos de frente y contemplarnos reconociendo que no teniamos idea pero sabíamos quienes fuimos desde siempre, y envolvernos en palabras y risas y caricias y frases y el ritmo de los cuerpos y el vodka y los cigarros y la caminata y los ‘pacos’ preguntando nuestro estado y la risa casi infantil que convence y el frío otoñal y los labios y el siguiente bar y más vodka y las palabras y los roces y los gestos hasta seducirnos e intentar -horas más tarde-, olvidarnos… pero rompimos la idea final. Y reincidimos sin misericordia.

Años más tarde, sigo caminando por algunas calles semejantes en este país distante pero no busco a T., que seguramente duerme en este instante abrazando a C. con la conciencia tranquila de quién escribe una novela con el diario vivir. En realidad es a mi a quién trato de encontrar, y algunas noches como aquella en compañía, y la solitaria del viernes anterior, lo consigo.

El trayecto es un carrousel, sin tiempo ni limites: trescientos sesenta grados, sin remedio. Hasta encontrarme otra vez.

Lunático. En el lado más oscuro del planeta y no de la luna porque, bien dice y cierra el disco: “There is no dark side of the moon, really. Matter of fact it’s all dark.”

Y es cierto. Década. Lustro. Año. Mes, semana, día, hora, minuto, segundo; lo mismo y diferente. reEvolución. reCiclo. Sin sentido. En la hierba, en el pasillo, en la cabeza… Lunático. Lunática {Javiera, en cada susurro y sin tiempo cuando los demonios asaltan el hábito, el ciclo esférico}. Citaloprám y el arte, las ideas sin vicodín pero con xanax y ethanol y cannabis (predecible)  alrededor de todas esas gotas que olvidan la risa y retornan como fantasmas que sostienen la “normalidad” y el ritmo cotidiano y gris.

Limpieza extrema, suaves labios. Del surdelmundo, del viejomundo, en ese intento -vano-, de hacer que los trazos realmente tomen sentido y respiren. Absurdos que se irán, porque el arte reclama y el Mundo.Real es insuficiente para simular los vínculos sincrónicos entre los dos.

Y antes que tu lo hicieras, huí. Y sin embargo, espero.

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“Brain Damage”

The lunatic is on the grass
The lunatic is on the grass
Remembering games and daisy chains and laughs
Got to keep the loonies on the path
The lunatic is in the hall
The lunatics are in my hall
The paper holds their folded faces to the floor
And every day the paper boy brings more
And if the dam breaks open many years too soon
And if there is no room upon the hill
And if your head explodes with dark forbodings too
I’ll see you on the dark side of the moon
The lunatic is in my head
The lunatic is in my head
You raise the blade, you make the change
You re-arrange me ’till I’m sane
You lock the door
And throw away the key
There’s someone in my head but it’s not me.
And if the cloud bursts, thunder in your ear
You shout and no one seems to hear
And if the band you’re in starts playing different tunes
I’ll see you on the dark side of the moon

“I can’t think of anything to say except…
I think it’s marvellous! HaHaHa!”

tu Dios fué interpretado a conveniencia.

Vive en la sórdida distancia de la no pertenencia que solapa las almas prófugas de toda condición social y moral en la desesperada carrera por alcanzar el infame olvido de la realidad concreta que aplasta los sueños infantiles y las promesas de siempre y nunca.  Escapas.

Buenviaje technicolor. Bajo el insolente sol mexicano, caminar en los mercados se transforma en un colorido bombardeo sediento de agua de Jamaica. Radiación natural. Sigue el camino amarillo (entre las piedras ardiendo y reflejando la energía).

Entre los peces ningún recuerdo y desde entonces el corazón y el valor y la inteligencia estaban detrás del arcoíris que está a mi lado hace tiempo. Convexo, sonrio.