{ variación de mood }

El suave y ligero atardecer con la libido disparada entre las letras. Cojer, follar, rebasar lo prohibido. Tentación dulcemente perversa, tiempo real y disfraces, tus disfraces, mi verdad revelada y el absurdo universo contra el cual conspiramos por un instante. Mis labios, tus piernas, sudor y placer incierto. Primavera sin sentido, coordinación sutil.

No grites, disfruta. No huyas, esquiva. Como una canción de oriente medio, como el caviar báltico, como el aire tibio del caribe, esto es puro placer y disfrute, tan efímero o tactil como desees… abriste la puerta pero no cruzaras el umbral y a pesar de ello, ambos vibramos con las palabras inconcientes y los “tal vez”.

Mira el reloj, incógnita, seguiré fingiendo desconocerte. Vibra la piel, fluye la sangre… no existimos

incógnita.08

Nombre: Mxrxxxa ¿?

Edad: 25- 35 Sexo: Femenino (¿?)

Señas partículares: Fuego. ¿? No verdes. 36B. 69. Petite {mort}. Ciudad de México. Azabache ¿? Narración salvaje. Métrica. Lúdica. jfs08 @ 80sfj . incógnita*. Laberinto, se enreda y traslapa y genera reacciones de piel-sudor-instinto. Texto. jpeg ¿?

Momentos en bits, sin embargo el tacto + Mundo.Real™ = _root/prohibido/instinto/placer/

Comentarios: ____XXX____¿?__

*El inútil intento por adivinar se transforma en parte del mismo viaje.

tormenta de silencios

“I´m waiting for the night to fall,
i know that it will save us all” - Depeche.Mode, Waiting For The Night

Estoy conmovido por una película, mezcla de amor y política, curiosamente, después de un domingo politizado extrañamente a la distancia. Y recordé algunos instantes que jamás he descrito ni en trazos ni en acordes ni en texto; entonces salí a fumar acompañado -de forma extraña-, por las estrellas sobre la ciudad en silencio.

Hace unos días me preguntaron por qué dejé de escribir “en forma”. La respuesta es muy básica: porque hace 15 años decidí vivir las historias en vez de narrarlas, aunque de vez en vez tomo algún momento y lo transformo en estos posteos que a nadie le interesan, o en esbozos de cuentos que retomaré cuando sea el instante de jugar a ser “escribidor”.

Esto viene al tema por lo siguiente: hace tiempo quiero hacer un guión para cortometraje, por lo cual he solicitado la presencia de algunos demonios internos y lentamente voy implotando para no vivir del todo sino describir parcialmente esa idea que no sé donde ni cuando ni en qué formato terminará por aparecer (porque no controlo eso, afortunadamente, aunque intentaré sea ese guión mencionado), y cuando pase la tormenta, sentarme a fumar buscando que el cielo sea lo más semejante al de esta noche, ojalá también en silencio.

escribidor

… y no escritor, es lo que en realidad puedo ser. Desarrollo imagenes a través de las palabras, a veces con cierta coherencia, e intento reconstruir ideas y recuerdos de una extraña forma que a veces llega a ser egoísta, de tal suerte que solo yo comprendo los referentes. Escribidor, no escritor.

Desde pequeño me enredé en las letras. He consumido muchos textos de toda clase, desde Nietzsche hasta los más simples blogs, pasando por Umberto Eco, Dan Brown, Arreóla, Xavier Velasco, Camus, Fernando Villegas, Rimbaud y más, muchos más en una lista probablemente finita pero extensa. Y siempre he escribido (y no escrito) como un exorcismo naive de ciertos demonios habituales. Comencé con poesías fatales, adolescentes, que pocas veces me atrevo a releer. Pasé al cuento -dónde estoy más cómodo-, luego al ensayo (lo que mejor me resulta), y finalmente a las letras de canciones que es relativamente simple por la libertad que cierta forma de rimar concede.

Durante 10 años dejé las letras personales. Considero el convertirme en Escritor como una frustración, a pesar de no ser demasiado viejo para intentarlo; probablemente algún día lo intente pero seguramente no. Soy escribidor, no escritor. Conozco algunos escritores y en verdad pertenecen a cierta facción de “intelectuales” en la cual no podría militar porque soy demasiado cínico, y me aburro de la pose, me canso del cliché y me hacen reír los “tener-deber” de todo gremio, amén de la preparación y estudio formal de las letras que no es menor. Por ello soy escribidor, no escritor.

Mi trabajo en publicidad ha tenido que ver con slogans, copies, frases, guiones y semejantes. Tengo un par de blogs, hago social web y pretendo pero no asumo el afecto por las palabras; pero un día escaparé de ese otro vértice infestado de clichés llamado “creatividad” y podré enfrentarme al pánico de ser Escritor y no escribidor. Y entonces quizá los demonios descansen. Mientras sucede, estas palabras que van al aire -y a veces alguién rescata-, son placebo y sedante: la ambigüedad reside en que tienen un destino, pero ella simplemente no lo puede creer y entonces nada de esto tiene mayor sentido que una implosión compartida pero secreta, masiva y unipersonal, con ansiedades no resueltas y pasividad concreta. De todos pero mío. Por ello no escritor ni poeta: soy escribidor, .

Onanismo intelectual

La historia resumida es, detalles más / menos, así:

2 escritores nacionales tenían una charla en una red social, que por modalidad de la herramienta, pude leer lo siguiente:

tuit

Me pareció un poco pretencioso, amén de leer que 2 escritores mexicanos cerraban sus frases en inglés -incongruente en personas que se supone, representan nuestra lengua y sus evoluciones-. Así que respondí, específicamente, a él, quién sigo y me sigue en esta red social:

tuit2

Bueno, de ahí derivó el breve pero interesante ejercicio de defender la postura contra esos 2 autores (que ni siquiera me gustan, no he leído ni apoyo, pero para el caso dió igual), siempre desde la perspectiva del “escritor profesional” versus el “escritor comercial” que transcribo a continuación… Ver +

#blof

… así que durante mucho tiempo, la pretensión y el arribismo me resultaron no solo aburridos, sino incómodos, dificiles de digerir. Muy a mi pesar, cada círculo en el que habito -sea cuál fuere la modalidad-, es suceptible a ello, por lo que tuve que reemplazar el desprecio por la sonrisa efímera, el saludo cordial, el engañoso compartir.

A veces agota. Siempre cansa. Pero ya no aburre: es un mundo frágil al que -según yo-, no pertenezco; soy un espectador más en el deplorable espectáculo humano del blof.

Prohibido.Fumar

viciox

Tengo casi 20 años fumando. Más de la mitad de los que llevo en este planeta…

Jamás fui persuadido por esas campañas anti-tabaco, es más, siempre fuí conciente del daño que hacía a mi cuerpo al suministrarle esas constantes dósis de nicotina, llegando a ser hasta una cajetilla diaria en los momentos más álgidos. Reconozco el tabaquismo como un vicio, pero en mi caso antes de ello siempre fué un placer bastante asumido en sus consecuencias.

Sólo una vez antes quise dejar de fumar: el día del nacimiento de Frann, prometí que dejaría los cigarros para no impregnarle el olor al recién nacido (y cuidar mi salud, por añadidura); sin embargo las tensiones, el frío invierno chileno y algún pretexto más, me impidieron llevar a cabo tal hazaña, reemplazando el cumplimiento de la misma por constantes lavados de manos y alcohol en gel post-cigarrillo. Hasta hoy, qué curiosamente celebro 4 años de aquella promesa, cuando hace días no disfruto encender un “Lucky” (mi fiel agresor solventado por la propia víctima), cuando despierto y simplemente no siento más ganas de hacerlo. Ya no lo disfruto, y a pesar de las amenazas del “síndrome de abstinencia”, dejaré de fumar por convicción, sin ningún vestigio de amenaza que me obligue (aún).

Buscaré la forma…

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