AhÍ, no existo pues no pretendo y simplemente soy mi día a día, sin sentido para ellos, agresivo y prepotente para ellos, nihilista y absurdo para ellos. A veces pienso en desistir y dejarlo pasar, pero me entretengo pues me hacen reír, aunque aburren tras determinado tiempo. Me hacen reír, me aburren. Me hacen reír, me aburren…
[ loop ]

Espero no mimetizarme y ser un fracaso en el uso útil de eso para lo que muchos viven actualmente. Y por supuesto, seguir riendo. De ellos.

Y me reencontré con la 6-string.diva y entonces la anti.bohemia se hizo auditiva y renegamos de los clásicos y reconstruimos los clichés y Zeppelin y Soda y tangos y bossa y boleros y pop y Tacvba y Nirvana. Terminé caminando, solitario pero en sintonía, por las calles de la ciudad en madrugada generosa de inicios, sin respuestas concretas pero infinitas razones para seguir creando mundos alternos. Por decirlo, me han entregado un guión -de un corto por ahora inexistente-, para musicalizar y ambientar sonoramente. Cuento con un par de semanas para ello. También me interesa retomar los robos visuales a manera de fotografía y, tal vez, video. Y seguiré ‘d-escribiendo’ y generando este anti.arte de autor que se inspira, básicamente, en los instintos y extremos y en ángeles e infiernos personales. Egoísta, si soy del todo sincero.

Eso.

No creo en dios ni en el cambio climático ni en la inteligencia animal ni en la publicidad. Ni en conceptos tales como “eterno”, “latino”, “piedad”, “nostalgia”, “culpa”, “globalización”, “sueño americano”, “hermandad de los pueblos”, “igualdad social” ni mucho menos en las ideologías dentro del espectro que va del imperialismo al comunismo. Odio los dramas. Huyo a las tragedias. Me gusta la sensación de golpear, de someter; me agrandan los excesos para los sentidos, la decadencia visual y los ambientes sórdidos, degenerados, extremos. Los puntos medios me aburren. Lo políticamente correcto, la sutileza, la pasividad y los limites -siempre desde mi punto de vista-, me provocan rechazo, cansancio, desesperación. Me parecen mediocres y conformistas: me repugnan.

Lo antes citado no lo considero defectos ni virtudes, ni bueno ni malo, a mi entender. Es lo que es y ya. No creo ser una mala persona, pero estoy seguro de no ser una buena. Y es que en el fondo, no me preocupa mucho la percepción externa de ello. Soy consecuente; eso le basta a mi (in)conciencia para flotar tranquila entre infiernos que he creado alrededor del confortable ser quién soy, sin disfraces ni fantasmas, y el correspondiente ritmo del cuál a veces, como en estos últimos días, me canso y cuestiono y me alejo y omito y dejo que se diluya sin prisa, pues suele reconstruirse de maneras distintas pero asociadas entre si por un factor común: el instinto. Fui-soy-seré, siempre, el resultado de ello.

Puntos de luz, reflejados en la pista de baile. 96 horas. Y voy…

Y cada vez que regreso al palacio, el eco de mis pasos hacen burla de la frase. Nada, excepto el recorrido, merece el acto mismo. No hay costo moral, ni conciencia que regenere los fallidos actos de entretención conjunta con personajes lejanos al universo privado en el cual me siento cómodo; si algo he de lamentar en esas ocasiones, es la ligereza con la cual permito excederme con los reales, porque entonces se pierde el sentido lúdico y termina con el vulgar desahogo de mi desprecio por ellos. Una sátira de mi, sombra de mi, remedo de mi, que olvida la estirpe y orígen y muestra esos complejos de superioridad e invencibilidad de forma absurda y sin sentido práctico, sin fines divinos, sin fondo ni forma. Al siguiente día, el altísimo costo de volverme real me lleva al auto.flagelo (sin posible indulto) por la obra representada ante el público olvidable, y nobleza obliga a resarcir moralmente a los pequeños personajes confrontados con mi furia obsoleta. Orgullo sin prejuicio es el más ridículo de los honores: de corazón y alma, logro aceptar el error que es el fin del camino en el viaje proyectado a través del éxtasis saturado. He llegado a ese palacio algunas veces más, siempre con el resultado que Blake consideraba sabiduría, y personalmente llamaré humanización. Y en el infierno, odio el descenso al ritmo paralelo.

Humanizar, y elegir entre mis excesos un sacrificio como ofrenda a los demonios. Esta vez, Dioniso, solo permanecerá tu sangre en el inventario, ofreciendo tus parodias destiladas como redención personal. Siempre al extremo, jamás al centro: regreso al punto de inicio, para trazar de nuevo el camino.

Sin embargo, esta vez será diferente. Aprendo de ti en lo que resumiría Leonard Cohen (a través de Ari), como: “Better than wild is secretly wild”. En el espejo, el equilibrio perfecto: exploras conmigo tu lado oscuro (mi paraíso), asimilo contigo el uso práctico de la luz (tu secreto).

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20.06.2010: Adiós Saramago, adiós Monsiváis. Gracias.

Sumergirnos.

Entre las paredes absurdas del predecible concepto en ese lugar donde -siempre que vienes-, solemos perdernos. Ahí, entre fluidos y palabras, rasguños y recuerdos, acentos y caricias, el instante que translada mis labios al sur.de.tu.cuerpo y lo deja completamente vulnerable a los deseos siniestros, las marcas animales y el crímen ocasional de respirarnos.

dos.

…y entonces regresé y no hay día en que no me cuestione la razón. Este lugar de máscaras y doble estándar, de pocos vínculos memorables y muchas convenciones retrógradas. Y te escucho hablar de antes nosotros y tu ahora, allá, en el sur.del.mundo y me siento aún más distante y ajeno, sin pertenencia a pesar de los (2) años y cuestiono mis raíces y destino y casi escucho el mar y casi veo la cordillera y casi creo que no sé que hago aquí porque sigo allá de una u otra forma, como tu que ya no eres extranjera.

tres.

Sucedió [pensarla, escucharla, abrazarla, disfrurarla, mirarla, tocarla, morderla, amarrarla, recorrerla, asfixiarla, besarla, iluminarla, desconcertarla, golpearla, sorprenderla, provocarla, humillarla, quererla, extasiarla, penetrarla, comerla, olerla, follarla, complacerla, recordarla, trasformarla, fotografiarla, hacerla arte sin lastimarla] en el.sur.de.esta.pinche.ciudad insípida.

cuatro.

Y mejor que secretamente salvaje, es lo perversamente real, y entonces al mirar el sur.de.color.celeste en sus ojos porteños me percibo como siempre. Y la sincronía es el radar y todo pendula lógicamente y adquiere sentido y toma ritmo y se hace por momentos olvido y por instantes, silencio.

cinco.

A veces, solo a veces. No es ni será ni fué pero existe desde hace 10 años, en sudamérica y el resto del planeta. desde entonces y hasta el fin del tiempo. En el sur.del.mundo, o en el infierno verdadero.